Es una habitación y al mismo tiempo un desierto. Las
paredes desnudas se alzan lejanas y brumosas en el horizonte. Alrededor nada
más que arena, montículo, interminable en todas las direcciones. Arriba en el
cenit cuelga un sol candente, ¿o es una lámpara con una pantalla de esmalte
azulado? La deslumbrante luz mata todos los colores, deja sólo superficies
blancas y sombras negras: el esqueleto de la luz, cegador, insoportable,
mortífero, el maligno brillo de un aparato de soldar cósmico.
La habitación tiene dos puertas gigantescas,
colocadas en la incandescencia azul del cielo, una al Norte y otra al Sur sobre
el horizonte tembloroso.
De la puerta septentrional, una huella serpenteante
de pequeños cráteres de arena conduce hacia el desierto. Allí avanza un hombre
pequeño como una hormiga. A cada paso se hunde hasta los tobillos, se tambalea,
rema con los brazos.
Es el novio.
Su rostro está quemado por el sol, la piel
resquebrajada y llena de ampollas, los labios blancos de saliva seca. Pelo
incoloro, pálido, rodea su cabeza revuelto y tieso como si fueses de paja. Sus
gafas, que se resbalan constantemente por la nariz sudorosa, las empuja una y
otra vez a su sitio con sorda paciencia. En la mano izquierda balancea un viejo
sombrero de copa abollado. El chaqué de la boda que lleva puesto quizás le
sentaba bien en otros tiempos, pero ahora le está demasiado grande, los
faldones le cuelgan hasta los talones. La tela está raída y se deshace por algunas
partes. La camisa se ha salido del pantalón, pues éste también está demasiado
amplio y tiene que subírselo a cada tres pasos. Un pie va metido en un zapato
de charol cuya suela se desprende, el otro pie va envuelto en un pañuelo sucio
para protegerle al menos un poco de la arena abrasadora.
Unos veinte metros por delante de este hombre marcha
otro, un funcionario quizás: ropa extremadamente correcta, traje oscuro,
sombrero oscuro, carpeta en una mano, en la otra un paraguas tersamente
enrollado. Su rostro es un poco pálido y no tiene ningún rasgo distintivo, está
como borrado.
La distancia entre ambos caminantes aumenta lenta
pero constantemente. El novio se apresura, jadea luchando por respirar, se cae,
se levanta, sigue su marcha dando tumbos, vuelve a caerse.
-¡Oiga, por favor!- grita, y su voz suena aguda y
agotada como la de una vieja-
¡Espéreme! Quisiera preguntarle una cosa.
El hombre sin rostro ha oído perfectamente la
llamada, pero sigue caminando un buen trecho todavía, antes de detenerse y volverse
suspirando como si se tratase de los lloriqueos de un niño maleducado que trata
por enésima vez de retenerle con algún pretexto. Apoyado con desgana en su
paraguas, contempla cómo el novio trepa penosamente la duna sobre la que él se
encuentra.
-¡Haga el favor de darse prisa! -dice con frialdad-.
¿Qué quiere ahora?
-Dígame - jadea el novio pensando visiblemente lo
que quería preguntar en realidad-, dígame, por favor, ¿queda mucho todavía?
Al hablar se despegan sus labios hinchados con
dificultad.
-Nada más que unos pasos -contesta el otro, tan
correcto como antes-, hasta aquella puerta.
Al mismo tiempo señala con el paraguas la puerta al
sur. Hace ademán de volverse para seguir caminando, pero el novio le sujeta.
-Perdone -logra articular con esfuerzo-, ¿a dónde,
en este momento lo he olvidado,
a dónde vamos en realidad?
-A reunirnos con su novia, señor mío -explica el
otro y se nota que ya ha tenido que dar esa respuesta a menudo. Recalca cada
sílaba y habla en voz alta como si se dirigiese a un sordo o a un tonto-. Le
llevo a la habitación de su novia.
El novio le mira un rato fijamente con la boca
abierta, luego se da con la mano en la frente y se ríe precipitadamente, como
si quisiera disculparse. Esboza una sonrisa mientras dice:
-Cuando hayamos llegado a su casa todo estará en
orden, ¿verdad? ¿No me pondrá peros, sólo porque ya no estoy tan bien vestido?
Es todo por ella, supongo que lo comprenderá. Lo que he padecido la convencerá
del amor que siento por ella. Me creerá, de eso estoy seguro. Me recibirá con
los, brazos abiertos.
-Cuando hayamos llegado a su casa -constata el otro
objetivamente.
-Claro, claro -murmura el novio-, será pronto, muy
pronto. Por eso he escogido el camino directo desde aquella puerta de allí
atrás a esta puerta de ahí delante. El camino directo es el más corto, ¿verdad?
Eso lo saben hasta los niños.
-No -dice el otro, inexpresivo-, no en la habitación
del mediodía. Se lo dije desde el principio, pero usted no quería creerlo.
Cualquier rodeo hubiese sido más corto. Usted ni siquiera me escuchó. Y ahora
es demasiado tarde. Ya hemos ido demasiado lejos.
El novio pasa por los labios agrietados una lengua
seca como la yesca.
-Entonces podré hacer con ella lo que quiera
-susurra-, tendrá que tolerarlo todo sin protestar. Después de todo, es mi
novia. Pero yo no lo haré. No le haré nada malo, ¿comprende lo que quiero
decir? Ella es muy bella y joven. Completamente inocente, ¿sabe? En todo caso
seré cariñoso con ella, delicado y discreto. Que yo haya tomado el camino
directo no significa que la quiera coger por sorpresa. Le daré tiempo.
El acompañante guarda silencio y contempla
desinteresado el horizonte. El novio mira un rato fijamente su dedo gordo que
sobresale del zapato de charol, luego pregunta de pronto, desconfiado:
-Es bella y joven mi novia, ¿verdad? Quiero decir…
lo sigue siendo, ¿no? ¡Por favor, diga su opinión con toda sinceridad!
-Sobre eso no tengo ninguna opinión -responde el
hombre sin rostro.
El novio se frota la frente.
-Sí, sí, ya sé. Sólo que... hace ya tanto tiempo de
todo. Apenas sé cómo era. A decir verdad, ya no conozco a esa persona. Una
muchacha desconocida cualquiera.
¿Cómo se llamaba? Dios mío, llevamos ya tanto tiempo
en camino.
-Venimos de aquella puerta -dice la voz fría- y nos
dirigimos a aquélla. Eso es todo.
-No lo entiendo -confiesa el novio-, sencillamente
no entiendo que esté tan lejos.
-Usted no lo comprende -repite el otro dando media
vuelta para irse-, pero su novia está esperando. ¡Venga!
El novio le agarra una vez más de la manga.
-¿Cómo lo sabe? Quizás hace tiempo que no espera ya.
O no ha esperado nunca. Podrían haber surgido problemas. Entonces habría
asumido en vano toda esta carga. Haría el ridículo.
-Eso -responde la voz seca- ya lo verá cuando pase
por esa puerta que tiene delante.
-Esa puerta -susurra el novio- es inalcanzable,
siempre queda delante de nosotros, siempre igual de lejos... Eso es un
espejismo, no una puerta.
-¡Tonterías! -dice el otro sin sonreír-. Un
espejismo aparece y desaparece. Pero esa puerta estaba ahí desde el principio y
ha permanecido en su sitio, sin cambiar en absoluto.
El novio asiente.
-Sí, sin cambiar... desde entonces, cuando me puse
en camino, cuando aún era joven.
-Así que no es ningún espejismo -responde el
acompañante en tono categórico, echando a andar.
Durante largo tiempo los dos hombres caminan uno al
lado del otro, pero poco a poco vuelve a producirse entre ellos la distancia
que va en aumento. De nuevo grita el novio y de nuevo el hombre correctamente
vestido se detiene al cabo de un rato y le espera apoyado en el paraguas. El
novio se deteriora por momentos, su ropa cuelga ahora en andrajos de su cuerpo,
también parece haberse vuelto más pequeño y más viejo.
-Entonces -balbucea ahogadamente, haciendo un
movimiento incierto en dirección a la puerta septentrional con el sombrero de
copa del que sólo queda el ala-, entonces aún estaba fuerte, ¿recuerda?
Entonces era yo quien caminaba por delante, no usted, ¿se acuerda?
-A veces -puntualiza el otro-, muy pocas.
El novio sacude tercamente la cabeza.
-No, no. Usted apenas podía dominarme, le costaba
trabajo guardar el paso conmigo. Entonces era yo más joven que usted, querido
amigo. Mucho más joven y más fuerte. Era un joven imponente.
-Yo -contesta el acompañante- sigo teniendo la misma
edad.
El novio se quita con la mano el polvo de la cara
arrugada.
-Recuerdo -susurra- que cuando salimos por la puerta
estaba sentada en el suelo una mujer viejísima, diminuta, como resecada por el
sol. No llevaba sobre el cuerpo más que algunos jirones de telas de araña.
Quizás era el resto de su velo de novia. ¡Pobre vieja! Sentí asco de sus pechos
lacios que estaban delgados y vacíos como pliegues rugosos. ¡Pero la mirada con
que me miró! He tenido que pensar a menudo en ella. Tenía los ojos medio
ciegos, hundidos. Y me tendió la mano en la que sujetaba un par de tallos de
rosa secos. La mirada me recordaba algo o alguien. Lo he olvidado. Sólo sé que
sentí vergüenza por ella, por ser tan vieja y fea. Saqué el clavel rojo del
ojal y se lo tiré. Ella lo cogió en el aire y rió con su boca desdentada. Creo
que le alegró mi regalo. Sí, entonces yo era realmente un joven imponente y
fuerte como un toro. Pensaba, sólo unos pasos y estaré con ella, con mi novia.
Tenía prisa. Por eso quería llegar a ella por el camino directo.
-¡Venga, venga! -dice el acompañante, ahora ya casi
un poco impaciente. Pero el novio tiene algo que decir todavía, aunque le
cuesta trabajo hablar de manera inteligible.
-¿No cree usted también -dice con un graznido- que
sería más prudente esperar a que anocheciese? Al refrescar, sería más fácil
proseguir la marcha.
-¡Por favor -responde el hombre sin rostro-, le
ruego que se domine! Está usted complicándolo todo. Nos encontramos en el
cuarto de mediodía. Los anocheceres están en otra parte. Vea usted mismo, aquí
no arrojamos prácticamente ninguna sombra. La luz está en el cenit, inalterada
e inalterable. El novio asiente con tristeza, deja caer los brazos y dice:
-¡No puedo más!
El acompañante hurga, indiferente, con su paraguas en
la arena.
-Eso ya lo ha dicho cien veces. ¿Tengo que apelar
otra vez a su sentido de la responsabilidad? Le están esperando. Su novia
cuenta cada minuto. Le desea como sólo una mujer puede desear. ¿Es que eso no
significa nada para usted?
-¡Sí, sí! -se apresura a asegurar el novio.
De nuevo caminan ambos un largo trecho, horas o
años, bajo la luz resplandeciente. De pronto el novio se tira al suelo, rodando
sobre la espalda, y grita al cielo con labios llenos de costras:
-¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué es tan largo el
camino? No llegaré nunca. Nunca, nunca veré ni abrazaré a mi novia. ¿Por qué no
pude decirle sencillamente que la deseaba, que quería tenerla, que anhelaba
sentir su piel, su cuerpo? -un ataque de tos le sacude y no puede seguir
hablando. El acompañante espera impasible a que se le pase, luego dice:
-Todo eso lo hizo usted. Usted dijo esas cosas y así
figuran textualmente en los documentos -con el paraguas golpea ligeramente la
carpeta de cuero. El novio mueve un rato los labios, perplejo.
-Pero ¿por qué -balbucea finalmente-, por qué estoy
entonces aquí y no con ella? ¿Por qué voy siempre a su encuentro sin alcanzarla
nunca? ¿Por qué? ¿Por qué?
-Porque usted lo quería así a toda costa -dice el
otro mirándole desde arriba-. Se le dijo una y otra vez que el camino directo
era el más largo. Usted no escuchó siquiera. ¿Me escucha al menos ahora?
-Sí -grazna el novio. Mira fijamente al acompañante
durante un largo rato, luego empieza a reírse. Suena como un chillido. El otro
espera sin moverse.
Finalmente el novio traga secamente y susurra-: ¿Así
que me han engañado las matemáticas, simplemente?
-No -dice el acompañante-, allí el cálculo es
correcto.
El novio deja caer de nuevo la cabeza en la arena y
mira al sol. Los ojos le duelen como si los atravesase un hierro candente, pero
no le vienen las lágrimas. Ya no tiene. Deja pasar arena entre sus dedos y
murmura:
-De modo que así son las cosas. Me rindo. Abandono.
No quiero seguir. Abandono.
-¡Ánimo! -dice el acompañante, pero lo dice sin
ninguna simpatía-. Allí está ya la puerta. Sólo quedan unos pasos.
El novio sigue dejando pasar la arena entre sus
dedos. El acompañante le levanta en vilo y le sostiene delante de sí con los
brazos extendidos, tan ligero se ha vuelto. Sus piernas se bambolean en el aire
como las de un muñeco.
-Ya no veo nada -susurra-, ya no tengo ojos.
-¿Y su novia? -pregunta el otro.
-Ya no sé nada. No entiendo nada. No quiero nada. No
tengo novia. Nunca la tuve. Nunca deseé. Nunca amé. Nunca existí. Déjeme en
paz, por favor.
Pero el acompañante no cede.
-No tiene usted derecho a renunciar a su existencia.
Sólo piensa en sí mismo. Pero ha asumido responsabilidades. Como hombre de
carácter, no puede deshacerse de ellas sin más.
-Carácter... -susurra el novio, bamboleando aún las
piernas-; me pregunto por qué no se encarga usted de mi tarea. La señorita se
alegrará. Usted es aún joven, en todo caso más joven que yo.
El acompañante le suelta. Cae a la arena como un montón
de harapos. Con los ojos guiñados trata de ver al hombre sin rostro que se alza
sobre él.
-Nuestras obligaciones -oye decir a la voz concisa-
no son las mismas.
El novio juega con la arena.
-Obligaciones... -susurra con una risita-,
obligaciones...
Ahora el otro casi se enfada por primera vez.
-Realmente se pone usted como si se tratase de su
vida.
-Y así es -contesta el novio, asintiendo apenado-,
se trata de mi vida, retroactivamente, ¿comprende? Soy un hombre viejo, pero no
he tenido vida. Me han anulado todo. Alguien me ha escamoteado la vida, no sé
quién. Y ahora ya no la quiero. No quiero haber tenido nunca una vida. Contra
eso no puede usted hacer nada.
-Sí -dice el otro-, yo le llevaré los últimos pasos.
El novio lanza una risita.
-Los últimos pasos..., ¡no podrá!
-¡Permítame! -dice el otro y sin esperar una
contestación coge al novio en brazos. Este coloca un delgado bracito alrededor
del hombro del acompañante y apoya su vacilante cabecita de anciano en su
cuello. Así recorren un largo trecho del camino. Aunque el novio no pesa ya
apenas, por fin se le duerme el brazo a su portador y le deja deslizarse al
suelo.
-Los últimos pasos... -se burla triunfante el
novio-, ¡lo ve, lo ve!
El hombre sin rostro no contesta. Engancha el puño
de su paraguas en el cuello del chaqué, o más bien en lo que queda de él, y
arrastra al novio detrás de sí por la arena. De nuevo transcurre un tiempo
interminable. El novio se da cuenta de que el otro le ha soltado y trata de
liberarse del montón de harapos.
-Hemos llegado -oye decir a la voz indiferente-, ya
le había dicho que sólo eran unos pasos.
El novio se sienta con un último esfuerzo y abre los
ojos. La luz penetra en él como metal hirviendo y lanza un grito que ni
siquiera percibe él mismo. Ante su mirada apagada, oscila la puerta. Se abre.
La vista que se le ofrece es un grado más oscura que el azul brumoso del cielo
que le rodea. En ese marco se encuentra una muchacha alta, de piernas largas,
vestida sólo con un velo vaporoso de novia que cae de su cabeza y envuelve su
cuerpo, transparente como una delicada niebla. Su rostro está casi oculto por
esa niebla, pero con tanta mayor claridad se ven sus largos y finos miembros,
sus muslos, sus pequeños pechos, su vientre plano y la sombra nocturna de su
regazo. En la mano lleva un ramo de rosas.
-Por fin -exclama ella-, ¡estoy casi muerta de
deseo! ¿Dónde está? ¿Dónde está? El acompañante se vuelve hacia el novio, pero
éste alza con gran esfuerzo una mano y coloca suplicante un dedito huesudo
delante de su boca hundida y desdentada. El acompañante se encoge
imperceptiblemente de hombros y se dirige a la novia.
-Su novio la espera detrás de la puerta
septentrional. Si quiere, la conduzco hasta él por el camino directo.
-Vamos -exclama ella-, vamos de prisa, sólo unos
pasos y estaré junto a él.
Ella quiere echar a correr, pero se detiene porque
el novio le tiende la mano.
Desconcertada, le contempla un instante, luego le
tira una rosa del ramo que lleva en la mano. El novio alza su mirada hacia el
acompañante, que ha contemplado la escena
cruzado de brazos y que ahora dice en voz baja:
-Al menos os habéis encontrado. Lo habéis hecho ya a
menudo y lo haréis una y otra vez. Eso no pueden decirlo todos.
Luego sigue a la muchacha, que se adentra en el
desierto a grandes pasos hacia la otra puerta que se alza gigantesca en el
horizonte septentrional. Las dos figuras se vuelven cada vez más pequeñas entre
los montículos de arena y al final sólo queda una huella serpenteante de
minúsculos cráteres de arena.
El novio les sigue con ojos lechosos mientras sus
dedos acarician la rosa.
-¡Qué bella es -susurra-, Dios mío, qué bella es!
Y mientras cae hacia atrás en la arena murmurando
aún:
-¿Me
encontrará allí, detrás de la otra puerta?
***
Michael Ende, El espejo en el espejo.
