Salir por la mañana, subir a un bus y a otro... llegar a Santa María de Jesús y apuntarse en la municipalidad para que supieran quienes subian al volcán...
Volcán de Agua que se oscurece y nos cuenta historias de otros que ya han pasado por sus faldas... miles de voces que se pierden en el tiempo.
Años después lo subí con amigos nuevos en busca de nuevas palabras por decir y nuevas historias para sumar...
De esos primeros ascensos sólo conservo esta foto... no recuerdo todos los nombres... Antulio está a mi izquierda, el hermano de Eliezer (el negro)...
En mis manos un par de binoculares y una chumpa prestada y un sueter sucio y gastado y una gorra de lana de mi madre...
Eran los caminos... hoy ya no existen.
Volcán de Agua que se oscurece y nos cuenta historias de otros que ya han pasado por sus faldas... miles de voces que se pierden en el tiempo.
Años después lo subí con amigos nuevos en busca de nuevas palabras por decir y nuevas historias para sumar...
De esos primeros ascensos sólo conservo esta foto... no recuerdo todos los nombres... Antulio está a mi izquierda, el hermano de Eliezer (el negro)...
En mis manos un par de binoculares y una chumpa prestada y un sueter sucio y gastado y una gorra de lana de mi madre...
Eran los caminos... hoy ya no existen.
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